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Mon éminent et regretté compère G. B. Shaw, qui passa sa longue vie à embêter les gens (car, disait-il, il ne suffit pas d’être heureux, encore faut-il que les autres ne le soient pas), eut à la fin de sa vie une angoisse.

Sa gloire littéraire, qui durait depuis trois quarts de siècle, l’avait fabuleusement enrichi. Ayant franchi le cap des quatre-vingt-dix ans et voyant son espérance de vie s’étrécir regrettablement, il se prit à réfléchir à son testament. L’idée l’agaçait de faire à quelqu’un, par sa mort, la fleur sans épine d’un colossal héritage. Tout le monde le savait. Aussi attendait-on son testament avec curiosité. Continuer la lecture →